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，仿佛在互相支撑，以免被某种无形的力量压垮。
这里的居民，眼神也透着一股说不出的古怪。他们行动迟缓，表情木然，像是沉浸在某个共同的、醒不来的梦里。
路迟拉着林霜，下意识地加快了脚步。他能感觉到，有视线从那些昏暗的窗户背后投来，冰冷，不带任何感情，像是在观察两只闯入蚁穴的甲虫。
“就是这里。”林霜指着前方一个毫不起眼的门脸，声音有些发干。
窄巷13号。
往生追忆古董店。
店门是黑色的，油漆剥落，露出底下深红色的木头。门上没有窗户，只有一个黄铜的、狮子头形状的门环。狮子的眼睛，像是两颗黑曜石，幽幽地注视着他们。
路迟有一种强烈的直觉。
推开这扇门，他将踏入一个比圣奥古斯丁学院更加深不可测的世界。学院是秩序的、严谨的疯狂，而这里，是混乱的、原始的怪诞。
他没有退路。
他伸手，握住了那个冰冷的黄铜门环，用力一推。
门，吱呀一声，开了。
一股浓郁的、无法形容的气味扑面而来。那是尘封了百年的灰尘、防腐药剂福尔马林、干枯的草药，还有……一丝淡淡的血腥味混合在一起的味道。
店内没有开灯，唯一的光源来自那些摆满货架的古怪商品。
它们本身，似乎就在发光。
有人鱼的骸骨，在玻璃柜里散发着磷光；有不知名金属制成的、不断变换形状的几何体；有被封在琥珀里的、长着翅膀的眼球；还有一排排的玻璃罐，里面浸泡着各种扭曲、畸形的器官。
这里不是古董店。
这里是一个收藏噩梦的博物馆。
“欢迎光临。”
一个声音从柜台后面的阴影里传来。那声音很奇特，像是年轻女人的声音，却又带着一种历经沧桑的沙哑，仿佛是从一张老旧的黑胶唱片里播放出来的。
一个身影，缓缓从阴影中走出。
那是一个女人。无法判断她的年纪，她的脸庞像是白玉雕成，没有一丝皱纹，但她的眼睛，却深邃得像是两口古井，里面盛满了看透世事的疲惫和漠然。
她穿着一身繁复的、暗紫色的长裙，款式古老，上面用银线绣着星辰和月相的图案。
她走到柜台前，双手交叠放在台面上，指甲涂着漆黑的颜色。
“两位，想买点什么？还是……想卖点什么？”她的目光在路迟和林霜身上扫过，最后，落在了路迟的手上。
路迟摊开手，将那张皱巴巴的收据，放在了柜台上。
女人的视线落在收据上，眼神没有任何变化。她似乎早就料到了他们的来意。
“啊，原来是那个可怜孩子的同伴。”她轻声说，“那个叫陈默的孩子，他买的‘镇魂瓶’，碎了吧？”
路迟的心猛地一跳。
“你怎么……”
“我当然知道。”女人打断了他，“镇魂瓶，是我这里最不值钱的小玩意儿。它只能收容那些无主的、游荡的残魂碎片。但你们的朋友，是被‘牧场’的‘收割机’强行拽出去的。那种力量，足以撕碎十个镇魂瓶。”
牧场。收割机。
女人用的词汇，和路迟的认知完全吻合。
“你是谁？”路迟问，声音里充满了警惕。
“一个商人。一个讨厌圣奥古斯丁那群伪善的‘牧羊人’的商人。”女人拿起那张收据，用两根手指夹着，像是夹着一只蝴蝶，“他们自以为在探索真理，其实不过是在为更恐怖的存在，培育肥美的羔羊。一群自作聪明的蠢货。”
她的语气里，带着毫不掩饰的鄙夷。
“陈默还有救吗？”这才是路迟最关心的问题。
“有。也没有。”女人回答，“他不是死了，也不是变成了鬼。他被‘格式化’了。他的核心数据还在，但他的‘操作系统’和‘硬件’都没了。他现在是一段漂浮在现实世界底层的‘孤儿代码’，正在被系统自带的‘杀毒程序’一点点清除。你们用那本《圣经》做的‘锚点’，很聪明，但那只是个临时的文本文件，撑不了多久。”
女人的话，像一把手术刀，精准地剖开了路迟所有的猜测和努力，让他感到一阵无力和冰冷。
“我能做什么？”
“你可以为他重塑‘肉身’。”女人说，“当然，不是真正的肉身。而是一个能承载他‘代码’的容器。或者，是一个足够强大的‘灵魂硬盘’。”
“去哪里找？”
“这就要看，你们愿意付出什么代价了。”女人终于露出了商人的本色。她的嘴角微微翘起，但那双古井般的眼睛里，却没有半分笑意。
“我没有什么能给你的。”路迟说的是实话。他现在一无所有。
“不，你有。”女人的目光变得灼热起来，她死死地盯着路迟的眼睛，仿佛要看穿他的头骨，直视他大脑深处，“你有一种……非常美妙，非常罕见的东西。一种可以污染‘规则’本身的力量。圣奥古斯丁那群蠢货叫它‘精神病毒’，真是个粗俗又没想象力的名字。”
“我叫它……”女人拖长了声音，一字一顿地说，“‘逻辑奇点’。”
路迟浑身一僵。
那是他最大的秘密，是他差点自我毁灭的根源，是他此刻最恐惧、最想摆脱的东西。
这个女人，竟然一语道破。
“把它的‘源代码’给我。”女人提出她的条件，“作为交换，我告诉你们，去哪里找到能救活你朋友的‘容器’，以及，如何进行‘灵魂移植’。”
“不可能。”路迟想也不想就拒绝了。
将那个能毁灭理智的疯狂之源交给别人
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